TEM UMA DOR NO POEMA...

Meu pai, quando morreu naquele dia,

morreu apenas parte dele.

Do inteiro que ele era,

grande parte foi perdendo pela vida...

Tornou-se triste e morreu um tanto dele.

Por mais que se fizesse,

não lhe chegava a alegria,

nada lhe era bom que o contentasse...

Depois de perder o entusiasmo resta pouco.

Resta nada se não quiser se erguer e seguir...

O dia e noite misturam-se, tornam um escuro só.

Depois é o coração, que bate, bate não sabe por quê.

Se não lhe escapa um sorriso por quase nada,

É porque quase nada lhe sobra na verdade.

Um mundo entre a cabeça e os pés da cama,

Mundo não é, nem cama. É prisão de um ser livre.

Meu pai que não sorria nem chorava,

porque nada mais lhe tocava de verdade.

Tudo fizemos. Eram médicos de corpo, de mente

e de alma. E remédios e remédios que não remediavam.

Deve ser a tristeza um vício

que facilmente se torna dependente.

O caminho mais curto que há é a falta

de desejos e a ausência de sonhos reais ou irreais.

Meu pai foi morrendo pouco a pouco

pelo caminho. Naquele dia em que a

vida de fato lhe deixou, ele não era mais ele,

era, na verdade, um sombra fraca do que foi.

(Meu pai morreu de enfisema pulmonar

mais depressão em dezembro último).