Febre.

A vida que escorre por entre as mãos.

O cabelos que caem,

A dor de estomago,

Enjôo...

E tudo tão frágil,

As mãos tremulas não seguram um copo de café,

E quebra vidro, estilhaços de vida.

Um corte nos dedos,

Derrama um pouco de falta de respeito,

Auto-respeito.

E lá do alto observa pessoas “miúdas”,

Das que ficam, às que vem e vão.

Cotovelos sobre a mesa,

As mãos que seguram a cabeça,

Que gira e gira e gira.

Magro e com olheiras profundas,

Ri-se de tua a sua volta,

Ensimesmado revolta,

Um minuto a menos.