Soneto L

Não sei por que fizeste isto,

Sinto-me péssimo a cada vez que se repete.

Mata-me por dentro,

Deixando feridas até mesmo em minh’alma.

A dor que sinto a cada repetição,

São incalculáveis como os infinitos números que existem.

A dor que deveras sinto,

É pior que navalha quando corta nossa carne.

Se realmente me amas,

Não volte a fazê-lo,

Pois isto, apenas isto me mata pouco a pouco.

Não quero voltar a sofrer,

Não por este motivo...

E menos ainda por outros.