TRISTEZA

Minh’alma é como o deserto

De dúbia área coberto,

Batido pelo tufão;

É como a rocha isolada,

Pelas espumas banhada,

Dos mares na solidão.

Nem uma luz de esperança,

Nem um sopro de bonança

Na fronte sinto pesar!

Os invernos me despiam

E as ilusões que fugiram

Nunca mais hão de voltar!

Roem-me atrozes ideias,

A febre me queima as veias,

A vertigem me tortura!...

Oh! Por Deus! Quero dormir,

Deixem-me os braços abrir

Ao sono da sepultura!

Despem-se as matas frondosas,

Caem as flores mimosas

Da morte na palidez,

Tudo, tudo vai passando...

Mas eu pergunto chorando:

- Quando virá minha vez?

Vem, ó virgem descorada,

Co’a fronte pálida ornada

De cipreste funerário,

Vem! Oh! Quero nos meus braços

Cerrar-te em meigos abraços

Sobre o leito mortuário!

Vem, ó morte! A turba imunda

Em sua miséria profunda

Te odeia, te calunia...

- Pobre noiva tão formosa

Que nos espera amorosa

No termo da romaria.

Quero morrer, que este mundo

Com seu sarcasmo profundo

Manchou-me e lodo e fel,

Porque seu seio gastou-se,

Meu talento evaporou-se

Dos martírios ao tropel!

Quero morrer: não é crime,

O fardo que comprime

Dos ombros lançar ao chão,

Do pó desprender-me rindo

E as asas brancas abrindo

Lançar-me pela amplidão!

Oh! Quantas louras crianças

Coroadas de esperanças

Descem da campa a friez!...

Os vivos vão repousando;

Mas eu pergunto chorando:

- Quando virá minha vez?

Minh’alma é triste, pendida,

Como a palmeira batida

Pela fúria do tufão,

É como a praia que alveja,

Como a planta que viceja

Nos muros de uma prisão.

São Paulo, 1861.