Ciclos.

É sangue,

É dor,

É sol na cabeça.

Tropeça e não cai

Não sabe onde vai

Nem como sorrir.

Caminha no embalo

Da música antiga

Cantarolada,

Entrecortada

E desafinada.

Foi fácil partir,

Não sabe aonde ir.

O sol já se pôs,

O sangue secou,

A voz acabou,

A dor não findou.