Sem odor

A dor atormenta o homem como vício...

Tantos choram, tantos se afirmam em cilício...

Põem-se voluntariamente na embriaguez da tristeza!

Fealdade! É o ópio do ego: a autopiedade!

Negam-se a verdade do conforto em que se comprazem!

Sentem-se, não filhos, mas o aborto seco da estiagem

Como se Deus os tivesse concebido somente para a dor!

Como se a dor fosse-lhes o legado irônico do Amor...

Irônica auto-comiseração! Vaidade deformada...

Por ironia, real ironia, quem sobre não se esvai em dor...

Sofre apenas, dentro de si, qual flor seca, já sem odor...