Desfolhamento

As horas que se passam sem Teus olhos

vidrados em meus passos me desfolho.

Todo sentido é vão – tudo é um perfeito

nada que destrói tanto quanto o peito

orgulhoso do estúpido ou a mente

de um tolo que em si guarda o indiferente.

Ah, quanto tempo passará até

que enfim Tua face seja como a fé

que embaraça o caminho do gênio,

ou como a pá que varre a dor do ingênuo...