A Casa da Minha Avó
a casa da minha avó
não tinha cheiro de bolo,
crochês em cima de móveis,
nem balanços de cadeira...
vazia de delicadezas,
impregnada de rudezas ancestrais,
aninhava a minha infância,
alimentava cumplicidades
com bolinhos de feijão e farinha
amassados com as mãos:
prato pousado no colo,
sentada na porta da cozinha,
repartia o alimento
em comunhão de silêncios,
unindo as pontas do tempo,
perpetrando eternidades...
a casa da minha avó
não tinha cheiro de bolo,
crochês em cima de móveis,
nem balanços de cadeira...
vazia de delicadezas,
impregnada de rudezas ancestrais,
aninhava a minha infância,
alimentava cumplicidades
com bolinhos de feijão e farinha
amassados com as mãos:
prato pousado no colo,
sentada na porta da cozinha,
repartia o alimento
em comunhão de silêncios,
unindo as pontas do tempo,
perpetrando eternidades...