Pão de queijo.

Na sua casa.

(O barulho do aspirador).

A roupa seca no varal.

Seu corpo se contorcendo,

encostado no meu.

A roupa não chão.

Foram tempos que senti em carne viva.

Um filme no monitor.

Uma janela sem cortina,

com vista pro verde vegetal.

Coisas boas acabam rápido, pensei.

As roupas vestidas e amassadas.

Sei que jamais irei me esquecer.

Sinto que não te aproveitei

enquanto pude.

Ainda sinto o cheiro

daquele pão de queijo

do seu forno.

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