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A MoRTe é a CerTeZa iNCerTa De qUe ViVeR é SemPre MaIs InTeReSsaNTe (?)...

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Onde as portas nunca se abrem

E as tristes pessoas temem

Há um 'paço' cinzento...

Ali as crianças não sorriem,

Os velhos comem calados,

As musas choram baixinho...

E não há janelas,

Mas lírios abandonados

Que ainda têm cor...

Ali as cigarras não cantam

Ou mesmo os poetas versejam...

Há um cheiro acre no ar...

Os relógios velhos gritam

E aterrorizam as moças

Rabiscando seus olhos tão belos...

Pássaros perdem suas asas

Esquecem como planar...

Se deitam e leem jornais velhos...

E na única televisão colorida

Se repete um reclame qualquer

A dizer que `beleza é fundamental´...

E os lírios, antes vivos por si só,

Morrem... cegos pela incerteza

Daquela Q u A s E porta 'aBerTa'...

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