Primavera

Desta vez não vencerá o fogo

Está verde novamente a grama

Aquele que era barro virou lodo

Com trovões enfim a chuva brama

A lei da primavera não percebe o tolo

Com voz rouca vocifera e reclama

Então não vê que se move o monjolo?

Hoje só o ardor da vida se inflama