AINDA

Minha poesia não te alcança.

Ainda que ela grite,

brade,

clame.

Qual fosse um eco mudo,

louco,

vasto,

nefasto.

Ainda que gritado a plenos pulmões;

Apenas sussurros,

múrmuros,

são.

Meu pobre poetar.

Ainda que lindo,

quase perfeito;

Rarefeito,

se faz.

Como ar de montanha.

Tacanha, medonha,

estranha.

Ainda que seja

uma poesia de amor.