De-longas datas

Ó ilusões! Oh! poeta sôfrego!

Vã sandice desse cuco nefasto

Ajustando-se ao poema lôbrego

Logo, a crônica extirpada

Do acróstico dentro do soneto

Inda não altera o rumo do terceto

Como a bala-bomba banguela

Sob o cano da espingarda

Nada diz sobre o planeta

Cada qual com seus medos

Medo até de morrer de susto

No vício de ruminar o trevo

De repente, crânio em diáspora

Tanto faz dores de dente

Quanto as dores de Dante

É irritante essa multidão!

Vós ali no meio absorto...

Quase morto tão sozinho, então!

O badalo do trem da meia-noite

Numa sexta-treze, devagarinho...

Ah! vagarão boi, vaca e vagão