L O U C U R A S

A poesia anda triste

Pois insiste,

incide em incidentes acidentais

A rima não colabora

escreves et labora

No claustro literário

Poeta monástico

cenobita das palavras

Ideias surreais...

Pena, tinta, folha.

E a palavra corre solta

O verbo aprisionado

Da sinapse ao papel

O que era fumaça

Agora são traços

Em uma língua qualquer.

LMJ

20/05/2016