ANJOS

Descem os anjos pela escada, um a um,

sobem os que se tornarão vasos de decoração

na ante-sala onde Deus dorme e o Diabo tira uma sesta...

São colocados, os anjos, nas mais antigas profissões,

uns tocam música cubana, outros riem de loucos nas ruas,

alguns viajam pelas estradas dirigindo caminhões,

outros, femininos, gritam que suas almas estão nuas...

Sábado vi um deles lavando louça,

esfregava até gastar a porcelana barata,

espero que este comentário nenhum ouça,

se são anjos por que ruem, se desgastam?

Aqueles que colhem rosas e damascos

tem as mãos sujas de sabor e pólen de amora madura,

são os pequeninos anjos, minúsculos frascos,

que andam desvestidos de todo o tipo de armadura...

Alguns leem a sorte dos que passam rumo ao nada,

outros ofertam hipnose e adivinhação pela internet,

mas me intriga ver aqueles velhos anjos na estrada,

alguns com enxadas, outros com velhos canivetes...

Sim, digo sim aos pequeninos anjos, quase gnomos,

aos duendes, à fadas, algo mágico que um dia quase fomos...