Na hora do lobo

Já era hora quando desci e caminhei até a ilha que encontrei embaixo da minha cama

Estavam lá. Todos os poemas ainda não escritos, os contos narrados em sonhos, pessoas que nunca conheci e carícias que nunca trocamos

Embaixo da cama

Havia uma ilha.

(relâmpago, na parede a sombra de um animal ao longe)

Eu esperei o longo último minuto, aquele que separa o hoje do amanhã, para percorrer a trilha que encontrei embaixo da minha mente

Eu cheguei em algum lugar, e eles estavam me esperando

Ou ignorando, é o que fazem de melhor.

Falava com eles, mas eu não existia

Para os meus pensamentos eu era uma ilusão

Aquele mundo era deles.

Estava à procura de ideias, elas corriam da minha sombra

Consegui segurar uma pelas asas, mas ela me mordeu com alguma coisa muito pior do que dentes

E encolheu-se de volta nas sombras

Embaixo da minha mente

Havia uma trilha.

(cortina branca tremulando suavemente, por trás dela olhos amarelos se aproximando)

Eu estendo minha mão e toco apenas fantasmas, não os toco

Mas eles podem me tocar, me acariciar, me ferir.

Eu consigo sentir, nessas horas, muitas mortes

As minhas criações tremeluziam, ardiam e gritavam antes de morrerem sufocadas embaixo das folhas de papel.

(a porta se abre, e não é o vento da noite, mas o hálito dele que morde a minha carne)

Os meus esforços só parecem erguer mais e mais uma muralha no fim da ilha, no fim da trilha, no fim da minha mente

No fim do mundo

Volto sozinho da jornada com ponderações ecoando nas sombras de um silêncio de pedra.

Eu sinto um animal devorando os meus pensamentos

Eu me encolho, quieto, enquanto ele faz o seu trabalho.

Olho para cima. Agora ele possui o meu corpo, o meu rosto e minhas ideias

Ele parte para a noite. Eu fico, seco, sem conseguir lembrar o meu nome, nas raízes de uma árvore farta de folhas em branco.

Eu perambulo. Agora possuo quatro patas e uma cauda, o chicote negro da meia noite

Eu espero a minha hora.