Ócio

É a causa da minha tristeza

E insensatez.

É responsável por minha insegurança

E estupidez.

É a mãe do meu vício

De consertar coisas antigas.

E nisso me tornei expert!

Em consertar coisas antigas,

Em remoer coisas remoídas,

Em recriar o que já foi criado,

Em me preocupar com o passado.

O ócio me tornou viciada

Em meus próprios erros.

Quer melhor ocupação

Que não esta?

A de se ocupar

Nesse jogo de criar,

Novos dilemas

Para os mesmos

Problemas?