PALAVRA

Palavra bruta, é a matéria prima

Que a mão lapida.

Forma incerta, idéia inicial,

Vida em produção entre rascunhos,

Esboços e sensações de toda sorte

A impressão nítida da impotência,

A certidão da missão cumprida.

A palavra escapa,

Instala-se atordoadamente,

Como em um vôo incompleto,

Mas isso é o que se respira,

É desse ar rarefeito que nascem meus suspiros,

Trabalhar a palavra e despi-la,

Para aí, expô-la à leitura,

Feito a um corpo ao fuzilamento.