PAUSA

Pausa súbita sobre a folha avulsa,

a escrita é morta, a emoção não pulsa,

não há temática. O sangue está frio.

A boca da noite aspira pontas de estrelas,

a vida cheira amores secretos,

o inseto tem insonia na planta.

Tudo é vago entre idéias fugidas,

a emoção está reclusa na escuridão:

imóvel, inerte, impotente,

diante uma inspiração ausente.