Morte

Nós morremos a cada instante em que vivemos,

Mas não morremos de maneira igual,

Uns morrem mais, outros menos,

Depende da angustia, da melancolia, de tudo o que carregamos dentro de nós

Depende do quanto gostamos e cuidamos de nós,

Depende do quanto cuidamos e gostamos dos outros

E depende, também, do quanto cuidam, se cuidam, da gente.

A morte virá, e esta é a única certeza que ainda temos

Mas na verdade, a certeza não é esta, mas sim a de que a morte já esta aqui,

Ela não apenas nos ronda,

Como ela já faz parte de nós,

E trabalha conosco a cada milésimo de segundo.

Trabalha em nós.

Trabalha em seu objetivo

Que é nossa degradação

Sua função maior é a decadência e a falência de cada

Átomo pertencente a todo organismo que possua vida.

Ela vem até nós de modo frio e vil

De forma clara e mordaz,

Quando nos leva alguém,

É quando nos mostra sua face,

Em que dor e sofrimento é só o que existe.

Algumas vezes nos surpreende,

E sem ter valor o tempo que levaríamos, ainda,

Para perecer

Com sua crueldade nos dilacera o cerne,

E nos leva para onde não sabemos

E nos tira finalmente a vida.