MINHAS PALAVRAS

Se faço versinhos em versões distorcidas, componho com punhos cerrados. Cortados, coitados, meus troncos sem folhas, sem sombras. Minha paz sem pombas, guerra sem bombas de onde arranco os papéis em que escrevo, em que excreto em entrelinhas minhas palavrinhas. Palavras pervertidas, palavrões, criações invertidas a contento. Meus lamentos. Negros rumores da alma que às vezes converto em versos brancos que invento. Minhas memórias, sem marcas de xis na história.

Componho com portas fechadas, presa às vezes a um pé de vento, ao pé da letra, ao pé da mesa, aos pés de mim mesma. Tantas vezes caço palavras em palavras mal cruzadas, em linhas mal traçadas, quando, de mãos amordaçadas, sou eu sempre a frágil presa.

Represa, comportas abertas. À livre palavra me prendo. Fluida liberdade: a busco, abuso, improviso e crio. Desalinho meus traços, sublinho meus passos, desafirmo minhas máximas, desonero hemácias, me hidroliso.

Nas redundâncias me encontro. Me asterisco, me pontuo, me reticentencio. Sem retas, sentenças, parafraseio meus contos, corrijo meus pontos, me apresso sem metas, perco o norte, vou ao surreal, me pego analfabeta, em síntese, sem base, em plena metástase gramatical.

Com minhas retóricas me calo. Escrevo. Por instinto, insisto, convenço em silêncio. Minhas palavras agudas são mudas, meio ápice, apocalipse, absurdas, pouco em si cabem. Se cabem, as sobras me invadem. Mesmo assim componho. Mesmo que tudo se acabe, mesmo que eu volte ao início, ao rupestre, ao hieróglifo, ao papiro, que eu caia no precipício do tempo, que me debata em debates nas Ágoras. Minhas teorias, meus teoremas, me pinto um inexato Pitágoras. Transpiro poemas sob a luz de Apolo, sob o alívio dos meus eufemismos, no pouco extremismo dos meus delírios ou em meus enfáticos paroxismos.

Na tonicidade em meus versos, na vivacidade das rimas, às vezes deixo obras mortas, escancarando minhas portas às minhas quase- obras-primas.