A palavra das flores

A palavra das flores

(leia escutando “In the valley”, Midnight Oil)

Na tempestuosa e triste madrugada

de um qualquer dia de novembro,

eu disse 7 palavras para a lua.

Sei que não me ouviu.

Nem no céu estava, a Senhora.

Mas eu a contemplei por toda a noite.

Ela escondida no espelho escuro do céu

por certo me olhava, carinhosa.

Ela, a Senhora obesa

Sonhei nessa noite que tivesse me dito

sobre o melhor instante

de as Dálias semear.

Mas trovejava nesse instante,

e não pude saber.

No sol do dia seguinte de novembro,

eu semeei os grãosinhos na umidade.

Um dia, Dália Cinzenta, seca e ‘quasemorta’,

sussurra-me:

- Nunca vi a lua, semeador.

Que é feito dela?

Era só um sonho.

Acordamos eu e Dália Cinzenta,

e só o sol foi testemunha.