Stewball

14 04 991

Sou os sinos

e a vela pálida,

entoando hinos

‘cominha’ voz esquálida.

O eleito tema triste

que dos versos nasce,

só ‘eminha’ mente existe,

somente ‘emim’ cresce.

É feito águia feroz,

que meus olhos tirasse

e lamentável e atroz,

que me ama, dissesse.

Tento lutar pouco + ainda. Tenho seguir um tantinho +. Parar nos túmulos à beira da estrada das flores que não conheci, e fazer ali uma festinha. Uma pequena festa, com uma sanfona velha, uma flauta carcomida pelos cupins, ‘cuma’ voz azeda ( enferrujada de tanta lágrima, que não derramada, infiltrou-se na garganta). E não tenho voz para chamar-te para perto de mim. Tu, que deslizas pra longe, e de lá, acenas feito macaquinho. Que dizes agora?

A km/h anda agora meu coração. Chora por coisa qualquer. Ele desespera-se, se um fio de lua entra nessa noite, que eterna ser deveria. Então, nem força pra gritar contra essa lua velha e gorda, há.

Nem diz: - Vá embora! Apenas chora...

*Stewball: Som de Peter, Paulo & Mary.