Livro de Poesias

Quando o vento colhe imagens da tempestade que a alma habita, á imaginação serve em goles puros, o silêncio alto, como um céu que chora folhas secas que outono enterra.

Amenizar o drama é desfigurar o poeta, de vida submersa em noites sem lua. Porque expor o interior do verso rude, mas intenso, sem máscaras, é perfurar os olhos, iludir á ilusão, feita de cimento e lágrimas.