imagem/Milton Dacosta
    Daquela cerca de ripas

              Memoriais de Sofia/Zocha





Hoje lembrei da cerca de ripas
da casa da rua Goiás
Não sei por que
também me fez lembrar a fechadura do portão naturalmente
das goelas das bocas de leão cor de vinho
dos  mosquinhos do jardim de  dona Sofia
e dos olhos fundos nascidos nas covas frágeis de Floramy
Não sei porque lembro-me daquela barrenta rua
para pegar o ônibus
dos botecos onde se compra salsicho para o almoço
da geladeira Clímax Vitória quantas vezes vazia
do capilé e  do Qsuco para o dolé
das luas de queijos da casa paroquial
daquelas poltronas de pèzinho fino como sapatilhas
dançando na sala vazia...
do vaso quebrado atrás da porta
do televisor Empire que pegava mal
do chuvisqueiro daquela tela preto e branco
do riso miudinho da parteira dona Margarida
do tom de azul escuro da cozinha pintada a óleo
dos ruídos do amor no quarto da frente quando meu pai chegava de viagem
da couve manteiga que ela plantava e colhia e cortava bem fininha e depois fazia  refogadinha  para ele
Não sei porque me lembrei daquela cerca de ripas ponteaguda
do piso encerado  de vermelhão da pequena área
das minhas tranças   que cresciam rápidas
  dos fios dos novelos de lã da venda do Rufino
alinhavando essas dores sem tempo
Já espetei o dedo
mas não consigo despregar os olhos
daquela cerca de ripas
da pereira carregada de flores
do sorriso   amarelado  de Leontcho
do outro lado da rua
calçado de  chinelos  sobre a calçada de cimento branco e debruçado sobre seu portão de ripas/ele não fica dependurado na cerca como o Dirceu polaco com tantas estórias mal contadas...

 
 
Hoje eu gostaria de ficar embrulhada
entre os crivos das blusas de cambraia de Zocha
naquele branco límpido cristalino  sem carimbos
No alvejado algodão do divino deus da minha infância
de pontos bordados com fios de barbante
um a um dedilhados como sonoras notas
de uma acústica de anjos ainda não trincada
por não abrir a porta a quem  não deve
Queria ficar nessa brancura de asas
sentar-me no beiral do vento e uivar-lhe  essa criança
flanando branca borboleta a assustar
as portas abertas
  a estremecer as janelas fechadas
 
  a desafiar a revoada de olhos d´ água
quando se perdem pelo céu
em busca de alvuras perdidas
 



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