Folha em branco

O menino escrevia. A borracha apagava. A tinta manchava. O papel rasgava. E o vento tudo levava. O menino gritava e ninguém escutava. Alguém o calava. O menino corria. O menino chorava. Alguém o impedia. Alguém o tolhia.

O menino crescia. Grande era sua atrofia. Maiores suas manias.

O homem não escrevia. O homem não falava. O homem não corria. Homem não chora!

O velho não gravava. O velho não aconselhava. O velho não andava.

Os olhos do velho fechavam.

Sua alma secava sob a pele craquelada de papel borrada de lágrimas silenciosas de sangue lentamente vertidas.