Minhas Mãos

Tateando as paredes da alma em busca de uma fresta,

procurando no escuro uma esperança perdida,

sinto as mãos congeladas no sereno da

noite sem fim.

Posso sentir as rusgas e todas as nervuras

que o tempo sem pressa foi sulcando

aqui e ali.

O tempo ambicioso, guardou em si,

nos melhores murais, que nem

na minha memória ilustrada de

imagens tantas, reteve.

Constante, porém incoerente, o tempo ágil,

construiu fronteiras, ergueu catedrais;

sobrou em mim uma memória frágil,

delineada por uma curiosidade

táctil, quase infantil de tocar, sentir e provar,

longe de toda a censura didática.

Quase posso percorrer as emoções com as pontas dos

dedos; sinto o gosto da lágrima nas digitais

estrategicamente expostas.

Talhadas para a labuta, minhas mãos duras se entregam

na rotina diária sob a batuta do grande Maestro, incansáveis

freqüentam a rotina sem destoarem no

tanque, na pia ou no teclado,

da mesma forma gentil que

acariciam as palavras, acalentam

os sonhos embalados no peito

arfante, de respiração

entrecortada...

Como se conhecesse o meandro

das letras, passeia nas palavras,

sem fazer muito caso do que os

olhos espreitam desarvorados.

Tateando entre uma ilusão e uma emoção,

cumpre sua jornada solitária. Minhas mãos

devotadas, que longe da visão desfocada

do dia a dia sem graça, se unem em louvor

nos domingos de sol ou chuva, quando então

fogem da indiferença para se juntarem num coro

de crença.

Abençoado labor que frutifica por essas mãos de

cor pálida e juízo errático.

Abençoadas essas mãos solitárias que só tem a si,

na ilusão temerária.

Não se fiam no tempo, inimigo da razão, não colhem esperanças,

mas se banham no brilho das estrelas e guardam chuvas inteiras.

Sabem as formas e contornos, e não descansam à sombra

da musicalidade....desenham e traçam

as linhas que lhes estão impressas nas palmas.