Sem rota

Enquanto ficas, aí, falando quase grego

Vou aqui, lamentando,

Com minh'alma em degredo

Traz-me para mim outro tipo de sorte

Quiçá fala-me de amor...

Por que só me falas de morte?

Mas não era bem esta a trama que eu queria

Para eu poder confeccionar a minha poesia.