Alma de poeta

Tenho alma de poeta.

Tenho espírito lúdico.

Minha psiquê é ilusão.

Não consigo ser de outro modo, de ver a vida tão real quanto ela é.

Se eu não crer em um Ser Superior, se eu não imaginar um futuro feliz, se não criar histórias mirabolantes, se eu não ver o lado bom das coisas... Eu não sou eu.

A realidade massacra, dói, machuca, espanca a alma. E a realidade só se muda com esperança e a esperança vem com sonhos e sonhos estão na alma. E quem tem alma de poeta mesmo em meio as terríveis tormentas tem um brilho de esperança no olhar, no ar, na boca, no papel.

Posso ter os pés na terra dura e fria, mas a cabeça sempre estará longe disso. As raízes me seguram, me sustentam, mas deixo livre minhas flores para voarem e lá na frente germinarem meus sonhos... E realidades plantadas por sonhos.

E porque não crer em fadas, príncipes encantados e finais felizes?

E porque só se contentar com dores, desamores, desilusões?

Tenho alma de poeta, não posso ter em mim alma de concreto, duro e frio. Talvez num momento de tristeza possa ser mármore, mas é um mármore colorido, cheio de beleza... Duro e frio, mas belo.

Não que eu viva no mundo da lua, e nem quero viver lá, porque sonho com realidades, mas realidades belas. Porque me contentar com lágrimas se também posso sorrir? E sempre espero tirar do outro um sorriso ao invés de uma lágrima.

Não que isso seja perfeição de um mundo onírico, não que não seja enfrentar as dores, encarar a realidade... Faço tudo isso, o tempo todo, cada minuto das vinte e quatro horas do dia... Mas nesses mesmos minutos posso ter segundos onde eu respire a esperança de um dia melhor. Um segundo de sonho pode dar uma motivação gigantesca para encarar a tal realidade vinte e quatro horas.

E quem tem alma de poeta, tem armadura de guerreiro, tem capa de super-herói, de poderes mutantes... E talvez enfrente melhor a realidade do que o cético.

E que a realidade me desça queimando pela nossa garganta, rasgando as entranhas como ela faz como todo mundo. Mas eu, com minha alma de poeta, depois de tanta dor real, faço ela sair de mim, como ela desceu queimando, ela volta em minha garganta, e como um dragão, cuspo fogo e boto a dor pra fora.

E vivo com minhas incoerências e metamorfoses, pois quem tem alma poeta muda de ideia num passe de mágica. Sim, magia existe! E tudo no mundo tudo pode mudar. Que seja com orações, cânticos, preces, simpatias, macumba ou feitiçaria... O mundo gira e isso também o move e nunca vai acabar.

Que se danem os céticos, ateus, descrentes, pessimistas... Eu quero e vou ter um final feliz.