Terça-feira
Os jogadores de pôker ao redor da mesa,
os olhos são cismas severos e os dedos pródigos
assombram as cartas qual gansos que avançam
e bicam de tempos em tempos - mas só
o pescoção verborrágico.
Ingratos! sentam bundas quentes nas caveiras do povo e riem alargados um riso de tufo de vento.
Os pés são lápides ou lápis, inprecisão que lamento.
Mas nem tudo é melancolia nesta vida.
No quarto dos fundos uma garota coloria;
verde, azul, lápis e cismas. Uns poucos papéis furados, papos furados, monólogos, claro.
Cabelos de açafrão, cadernos de azulejos, uns tantos quilos de sofismas que independem de religião e calcinhas infinitas.