Terça-feira

Os jogadores de pôker ao redor da mesa,

os olhos são cismas severos e os dedos pródigos

assombram as cartas qual gansos que avançam

e bicam de tempos em tempos - mas só

o pescoção verborrágico.

Ingratos! sentam bundas quentes nas caveiras do povo e riem alargados um riso de tufo de vento.

Os pés são lápides ou lápis, inprecisão que lamento.

Mas nem tudo é melancolia nesta vida.

No quarto dos fundos uma garota coloria;

verde, azul, lápis e cismas. Uns poucos papéis furados, papos furados, monólogos, claro.

Cabelos de açafrão, cadernos de azulejos, uns tantos quilos de sofismas que independem de religião e calcinhas infinitas.