Dindinha também faz tricô. Acha que de nó em nós a gente vira um planeta, um dilúvio ou um cachecol. Confunde sempre presente com utilidade e partir dai,

               não tem brinquedo.     
               A vida começa a ter medo.     
 

     Dindinha já quis ser atriz. Disse que um dia, na farta luz da ribalta, escutou os seus olhos chorarem de tédio. Disse sobre o pé no chão, a esperança e o cadafalso. Disse também que o abraço de vez em quando sente tosse, e se recosta sempre no mesmo banco da mesma graça. E que no que quando a vida passa, o sentido das coisas muda, se cataclisma e vira uma espécie de em pressa a espernear o crescimento das proles.

     Eu, como nunca entendi como as coisas são feitas, me contento em escutar a Dindinha contar suas memórias de invenção. O máximo que eu conto são os meus rasos metros lúdicos de vida. E mesmo assim já sei de tudo um farto: