Intransitivo

É manhã fria e chuvosa de primavera. No céu, o cinza ofusca as demais cores. Nos terrenos que circundam, as gramas crescem vivas e verdes, e fortes. No ar, uma brisa fria traz constantes calafrios. No trânsito- não há trânsito- há um corpo coberto com lona preta, uma moto caída na calçada, amassada. Há um transe nas faces chuvosas dos familiares, silêncio e reflexão nos semblantes dos que presenciam a cena. Na manhã cinza de primavera, sem light, na via vagarosa, o asfalto cinza e o preto, da lona, encobrem as demais cores. O céu está cinza. As gramas, cinzas. O fusca e os semblantes, cinzas. É, quando alguém morre, intransitiva-se o dia, a vida e o trânsito.