Pequena Cena

Estou acorrentado aos pés da mesa,

O lugar mais seguro da casa,

Faz sentir anos de distância da porta,

Pairar a poeira minha como se de natureza morta

Visto a última máscara que me coube,

Aquela que esconde a minha carne viva

Pendurada e costurada a mim de orgulho rebelde

Bem fina, no entanto, acolhida nesta eiva

Então, arrecadada está a vida, como em uma carta,

Borrada cem vezes, encorpada depois em lágrimas

Por fim, destilada na mofina de farsista,

Confessa minha culpa de artista

Recorre a instância da fantasia,

Sou novamente chato de dramático

Mas, o que importa, vai longe minha plateia

Vai longe e já não volta