Divagando

Em pouco tempo eu assentei no ímpeto de estar cansada.

Eu percebo essa chegada com tristeza e queimação na carne, como um enfado de quem vive.

Traço planos para cumprir isso sem que me cause desconforto e eu me transcorra com mais naturalidade.

Servir a si mesmo é um ato de instinto e alimenta uma morte lenta.

Eu me proponho a sair e esquecer que não sou tão boa nessas coisas que tange o método.

Eu poderia viver de sentir...Mas já falei que tenho náuseas?