Café da manhã

A madrugada, ela é difícil.

É no silêncio que a dor se faz

sonora.

As engrenagens do desgosto rangem como um velho maquinário.

E na cama, no corpo, no armário,

cato meus cacos do que sua ausência criou.

Empilho-me, varro-me,

quebra-cabeceio-me, em vão me remonto,

pois a liga, o rejunte, a argamassa que me fazia um, contigo,

hoje cola os selos das cartas que não

envio,

dos versos que em mim

escondo,

dos verbos que eu

desconjugo,

do amor que em mim,

implodo.