GOTA E SÚPLICA

Nos anais do verso

Anárquica mente

Desfolhando o peito ressequido.

Ao pesar das folhas

No deslocar, no afrouxar...

Mentiras são misericórdias passadas no pão velho

Não achaco a prosa em vez de toda ira.

Iremos em diante, de vante em ré.

Nenhuma nota me consola.

Debalde, o gosto prásino da botelha cerrada.

Me queima, me enobrece, me crema de abertos olhos.