"Estrangeiro"
Sinto que não pertenço a este mundo hostil! (sou estrangeiro)
Minha alma é uma flor vinda da primavera,
mas que tenta sobreviver a este terrível inverno
de emoções deturpadas,
onde um metal vale mais do que um sonho de amor eterno.
Porque essa rosa rubra pulsante
foi despedaçada por mãos tão frias e racionais?
Porque apenas não a deixaram viver
para a sua própria beleza interior?
Sim, ela é bela, bela demais
para esses olhos e olhares céticos
que admiram apenas
o falso contorno dos objetos.
Não resta nada além de esperar
a sua estação chegar,
enquanto isso
ela vai vivendo em prantos de dor e saudade
das mãos graciosas
daquele que ali a plantou.