Dia das crianças

Ontem foi o dia das crianças. Pedi a minha avó para ver uma foto sua de quando era pequena. Ela disse que tinha, mas não sabia onde. Insisti em querer saber se não as escondia em algum álbum, mas a verdade é que ela realmente não sabia onde estavam aquelas recordações em preto e branco. Talvez ela não quisesse tocar em cicatrizes do passado. Só agora dou tal palpite. Só queria ver seu semblante de menina para saber que se ela passou por toda essa guerra de trincheiras que é a vida, eu também conseguiria. Aos oito anos, sonhei que aos trinta seria professor em alguma universidade do exterior. Hoje, a dois meses dos vinte e cinco, tenho alguns diplomas esquecidos em algum lugar da casa e que não decoram paredes. “Por que tá chorando?” “É porque quando você vai embora me dá uma trinca no peito.” Não comemoro muita coisa, contudo não posso viver reclamando da vida. Hoje estive feliz porque fumei apenas um cigarro em quinze longos dias. Hoje também fui acometido de insônia, e no tornado dos meus turvos pensamentos, cheguei à uma conclusão que me fez dormir feito pedra: quando criança, achei que seria um herói da humanidade. Hoje não passo de um potencial vilão de mim mesmo.