Vinho
Quarenta e sete.
Ela pareceu velha, diante da menina de dezessete.
Tornou-se jovem diante da velha de oitenta e sete.
Houve mais, sem conta, que ela não conheceu.
Outros estão por vir, que não a conhecerão.
Em seus genes há o mapa de multidão,
Futuros berços e passados imigrantes.
Todos marcados a fogo e afeto,
Coragem, plátanos, pinhão, figo e parreirais.
Uva, que se tornou vinho por pés e risadas de crianças.
Milho, que a todos sustentou.
E o que são os anos mais que um bom vinho?
Quarenta e sete.
Ela pareceu velha, diante da menina de dezessete.
Tornou-se jovem diante da velha de oitenta e sete.
Houve mais, sem conta, que ela não conheceu.
Outros estão por vir, que não a conhecerão.
Em seus genes há o mapa de multidão,
Futuros berços e passados imigrantes.
Todos marcados a fogo e afeto,
Coragem, plátanos, pinhão, figo e parreirais.
Uva, que se tornou vinho por pés e risadas de crianças.
Milho, que a todos sustentou.
E o que são os anos mais que um bom vinho?