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           JOÃO DOS QUEIMADOS

                       
(memoriais de Sofia (Zocha)))
           
                     João dos Queimados, viageiro,
         caboclo do tempo além palavra,     
         há uns tempos da palavra,
         não  aparece mais por aqui...
         Vinha sempre de longe,dos refundos,
         das ribanceiras, da curva das
         vírgulas, encharcado de suor,
         descendo solerte a estrada 
         dos Queimados, ribeirando a pauta,
         por entre os parágrafos cerrados,
         do mato estalido de moscado verbo, 
         montado no baio cadenciado,
         sob sol, chuva, ou temporal,
         trazia queijos verdes,   
         frescos, no bornéu, de azul 
         descascado do vagante céu...
         o treis oitão bem guardado,  
         vinha sempre troteando pelo solo,
         chapéu de palha se alevantando
         em cumprimentos, desanuviando
         poeiral de reticências...
         -bons dias doutor Neves...Dna Ceiça,
         - bom dia dotora Liliã!
         Foi lá no sítio desse doutor 
         que conheci o seu João,
         figura doutorada de lavrador.
         Veio num dia desconjugado,
         no escritório de
         advocacia fazer consulta, melindroso,
         verbo arrepiado, mas, ainda garboso
         tinha algumas terras pra legalizar,
         e assim sempre que versava, 
         chegava e  amarrava
         o alazão baio, na frente do escritório,
         no mesmo lugar. Voz rouca,
         gemente, estalida de paiol sêco,
         ardente,
         fico imaginando seu João
         de etiqueta, entre flashes,
         de camisa branca cheirosa
         e de jaqueta, no estacionamento
         do shopping center na cidade grande,
         como ficaria o seu baio,
         e o verbo guardado no bornéu?
         As trilhas podem ser muitas,
         no asfalto, também, levanta pó,
         mas, a estrada no coração caboclo,
         em sua alma é uma palavra Só...!
                                
         (...porque 
          alma de caboclo é  pó,
         pólen de silêncios 
         carregando  espumas,
         e do som do vazio ouvem-se
         além...além das brumas,
         do grito da ave, 
         refunda clave!...)
         
         
          
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