Sem querer

Certas folhas são feitas de terra,

E na guerra em batalha a seu nome,

São a fome, ou navalha que emperra

E que berra, ou rejeita um pronome

Que não dome a incerteza da falha.

Se não calha a rimar rua estreita,

Letra deita em seu mar que retalha

Não espalha em tristeza à direita,

Noutra seita se esquece em tentar.

Em cismar, certa folha de escrita,

Irrestrita na escolha algo honrar,

Foi parar nesta prece, transcrita

E predita em um vento e sem bolha

Não desfolha o intento de um mar.