Soneto XXVII

E abro meu sarcasmo ao fechar meu pranto

A chaga pesa o coração que sente

Perdido, parado ao passo que planto

Labirinto igual ao evento que mente.

Turvas brumas de pélagos somente

Na espiral irregular do amor santo

Ela era mestra na arte jovial silente

Fluía nos antídotos do amor ao encanto.

Nas contrações, de lúbricos desejos,

Na volúpia do aroma dos teus cheiros

Uma delicada lascívia nos beijos.

O ventre aparente em vagos arteiros

Na fúria dita dos gozos primeiros

Da paixão brota um amor de sobejos.

HERR DOKTOR