Morte
Pela alma, as chagas sem cicatrizes,
ao corpo, sangram em suas feridas...
Mais que dor, legado de dias infelizes,
as marcas, sordidamente recolhidas...
Na forma, indeléveis, mais parecem,
o limiar entre a ojeriza e a boa vontade,
transmutando-se àqueles que apetecem,
sem a barreira, apenas sua barbaridade.
Nessa ilusão, cria-se o seu santuário,
onde a desunião dos corpos, consagra,
mais que a vida, toda a força do calvário...
Somada a essa barreira intransponível,
ainda que assole ao corpo a sua magra,
a sua forma, será sempre, inconcebível...
Oswaldo Genofre
Pela alma, as chagas sem cicatrizes,
ao corpo, sangram em suas feridas...
Mais que dor, legado de dias infelizes,
as marcas, sordidamente recolhidas...
Na forma, indeléveis, mais parecem,
o limiar entre a ojeriza e a boa vontade,
transmutando-se àqueles que apetecem,
sem a barreira, apenas sua barbaridade.
Nessa ilusão, cria-se o seu santuário,
onde a desunião dos corpos, consagra,
mais que a vida, toda a força do calvário...
Somada a essa barreira intransponível,
ainda que assole ao corpo a sua magra,
a sua forma, será sempre, inconcebível...
Oswaldo Genofre