Bobagens

Imperfeito é o meu nome, do meio...

pois alheio ao que passa além leito

pouco aceito em trapaça e tão feio,

já não leio esta fome em seu peito.

Se o meu jeito tardia ou nem passa,

tal pirraça, não vinga ou não some,

um pronome, um curinga, a desgraça,

tudo em taça um tal dia, consome...

Pedra pome, em meu rosto, respinga,

já sem ginga, eu lhe devo harmonia.

Ou, poesia, qual trevo, em seringa,

que hora pinga sem gosto e não pia.

Na miopia que habita o que escrevo,

é um atrevo eu diria, esta escrita.