Os girassóis de Van Gogh
Se cada girassol um sol esconde
e há um sol em cada primavera:
um sol, bola de fogo, fulva esfera,
que vive a se esconder não sei bem onde.
Se cada girassol um sol espera
e há um sol em cada horizonte:
um sol que é, de luz, imensa fonte
que vive a iluminar tanta quimera...
Por que será que a arte não esconde
do girassol, o sol que ora responde
o apelo tão sublime do pintor?
É que os girassóis, numa pintura,
recriam cada sol de amargura,
que faz um girassol perder cor.
Se cada girassol um sol esconde
e há um sol em cada primavera:
um sol, bola de fogo, fulva esfera,
que vive a se esconder não sei bem onde.
Se cada girassol um sol espera
e há um sol em cada horizonte:
um sol que é, de luz, imensa fonte
que vive a iluminar tanta quimera...
Por que será que a arte não esconde
do girassol, o sol que ora responde
o apelo tão sublime do pintor?
É que os girassóis, numa pintura,
recriam cada sol de amargura,
que faz um girassol perder cor.