Insônias

É rara a noite em que me ouso tua;

tampouco fico em paz - ah, isso, não!

(O que faria um ser mais desamado

do que não se sentir - sequer! - brinquedo?)

Às vezes peço calma à noite crua;

tem vez que me despeço da razão:

em brechas de outro verso madrugado

me lanço, sem remorso, sem segredo.

Pudesse descansar, bem dormiria.

Soubesse te esquecer - ah, isso, sim!

Quisesse, aprenderia a nem viver...

Sem sonhos, há na noite o que colher?

Não sei, só vejo o que não dorme em mim:

querer, saber, poder e poesia.