Soneto triste

Passou por aqui, um poeta,

Falando das coisas do amor.

Tinha seus sonhos e metas,

Sonhava em ser sonhador.

Agora, encontra-se triste,

Não tem mais, o esplendor.

Seu verso, já não existe,

Fato este, o causador.

Aquele poeta risonho,

A saudade, o esvaeceu.

Doravante, é medonho,

Verso nenhum percebeu,

Que esse poeta tristonho...

Esse poeta... sou eu.