Soneto aos Impedimentos

Se a preocupação ainda disforme

Revelasse na verdade, mentira

E sacrificasse, sem pena, toda sorte

A infelicidade assim não existiria.

Se o medo covarde se mostrasse

Em meio a dores, relevante

E conservasse ao homem toda parte

A coragem seria mais estonteante.

Mas como a preocupação não se abranda

E só se multiplica em meio a tantas

Torna-se inútil rezar para esta santa.

Mas como o medo só acovarda

E treme a mão da espada,

Torna-se inútil, pois a coragem apenas tarda.