Sertão

Ao tempo se balança numa rede,

ocioso, o vento, dia inteiro,

à sombra de um pé de juazeiro,

no vazio do açude mata a sede.

As flores, aves, vida tanta - quede,

que povoaram março por inteiro?

Morreram cores, os verdes primeiro,

as ramas ressecaram na parede.

A sequidão em tudo prevalece,

na vazante das almas efervesce

rebentação dum rio inexistente,

a vida teima ainda estar presente

pela fé desaguada. Mas carece

Irrigar o estio na alma onipresente.