Soneto

Tem pena deste, ó vida,

que anda com às flores de outrora...

Vendo, no horizonte, linda,

à imagem dos arvoredos n'aurora.

No alto, agora, um pássaro, sua melodia,

entoa, por estes campos ouviste...

Onde à pouco se ouvias,

à canção da noite triste.

Cai à chuva sobre o cemitério,

e o homem com o teu saltério,

em sua marcha indefinida...

Vai seguindo o seu destino,

entoando, em seu peito, como um hino,

às melodias desta vida.